Der dunkle Fluss

Was ist da bloß schiefgelaufen? Ein mit dem Edgar Award preisgekrönter Kriminalroman, auch hierzulande mit Vorschusslorbeeren bedacht – und dann Sätze wie diese:

Wo befinden wir uns hier? In einer besonders kitschigen Rosamunde-Pilcher-Schmonzette oder tatsächlich in Der dunkle Fluss von John Hart? In letzterem, leider.

Adam Chase ist nach Hause zurückgekehrt. Eine große Ranch in North-Carolina, von der ihn vor fünf Jahren der Vater vertrieb. Denn Adam war angeklagt, einen jungen Mann ermordet zu haben, seine Stiefmutter trat als Belastungszeugin auf. Adam wurde aus Mangel an Beweisen freigesprochen. Jetzt hat ihn sein Freund Danny dringend zurückgerufen, um was es geht, weiß Adam nicht. Doch Danny ist verschwunden, die Polizei ist hinter ihm her. Adam trifft seine frühere Geliebte, die Polizistin Robin, wieder, auch seine Stiefgeschwister Miriam und Jamie sowie den alten Vorarbeiter Dolf und dessen Enkelin Grace. Ein Mord geschieht, Adam gerät unter Verdacht. Hat das Verbrechen etwas mit der Vergangenheit zu tun? Oder doch damit, dass Adams Vater partout kein Land verkaufen möchte, auf dem ein Kraftwerk errichtet werden soll? Dann wird auch noch Grace, die in Adam verliebt ist, brutal zusammengeschlagen...

Kein Zweifel: Das sind die Zutaten für einen im besten Fall spannenden Kriminalroman, doch genau da offenbart sich das Problem. Denn einen Kriminalroman schreiben, das wollte Hart nicht. Ihm ging es um Größeres, um das Drama einer Familie. Wogegen sich eigentlich auch nichts sagen ließe. Was Hart jedoch inszeniert, ist Familie als antike klassische Tragödie mit den Mitteln einer durchschnittlichen soap opera. Man liest kaum eine Seite, auf der nicht in großen Lettern "Achtung! Familiendrama!" stünde, die Personen blasen sich mit großem Pathos auf und deklamieren – siehe die Eingangszitate – ihre flachen Dialoge. Und das wie gesagt in einer Sprache, die nur verkraftet, wem es beim Krimilesen generell nicht auf Sprache ankommt.

Niemand aus dem reichhaltigen Personal ist wirklich glaubwürdig, sondern lediglich Figur in einem durchsichtigen Spiel. Schon ein Blick auf die Familie Chase lässt einen schaudern. Die Mutter hat sich umgebracht, die Stiefschwester neigt zur Selbstverstümmelung und der Stiefbruder häuft Spielschulden an. Vom Herrn Papa gar nicht erst zu reden. Gröbster Keil jedoch ist Adam Chase, der Held, selbst, wie schon der Name aufdringlich verrät. Adam, den der Gott-Vater erschuf und später aus dem Paradies vertrieb, "Chase", gleichzeitig Jäger und Gejagter. Ein "sprechender Name" also, so ziemlich die lausigste Sünde eines Autors.  Passend taucht ein mythenumwaberter "weißer Hirsch" auf, lässt den guten Adam schwer philosophisch ins Grübeln kommen, und das alles quält sich wie ein träger Fluss aus sirupsüßem Kitsch durch eine auf Morbidität gestylte Landschaft.

Die Kriminalhandlung selbst bedient sich der bewährten Versatzstücke. Es wird geprügelt und gemordet, alle geraten irgendwann einmal in Verdacht und haben irgendwelche Leichen im Keller, jeder Satz ist sinngeschwängert und "wichtig". Der finale Showdown führt uns schließlich in die längst erahnten, ziemlich seichten "Abgründe", wo die aus gefühlten 10.000 Krimis wohlbekannten "düsteren Familiengeheimnisse" auf uns warten.

Noch einmal: Was ist hier schiefgelaufen? Schlecht übersetzt? Möglich. Aber die ganze Struktur des Buches ist von Anfang an labil. Hier sollte kein Kriminalroman geschrieben werden, sondern "hohe Literatur", womöglich in der Tradition von William Faulkner und Tennessee Williams, mit einem reanimierten James Dean in der Hauptrolle als Adam Chase. Das konnte nicht funktionieren. Es hat nicht funktioniert.