Die pragmatische Jean

"Gott sei Dank war ich nie mit Jean Vale Horemarsch befreundet." Dieser Stoßseufzer beendet den nicht zwingend notwendigen Prolog – und genau in dem Moment, also nach rund sieben Seiten, weiß man bereits, wie die Geschichte laufen wird. Zumindest grob.

Jean hat die letzten Lebensmonate ihrer Mutter Marjorie hautnah miterlebt; es war für Mutter und Tochter eine qualvolle Zeit. Und weil Jean so unglaublich sympathisch und furchtbar nett ist, beschließt sie, fortan ihren besten Freundinnen Gutes zu tun. Gutes tu heißt: Sie will ihnen die Widerwärtigkeiten des Alters ersparen. Auch wenn die noch in weiter Ferne liegen mögen – das ist eben das Pech, wenn man eine so bezaubernde, fürsorgliche Freundin wie Jean hat:

Wie die meisten ihrer Freundinnen ist Jean nicht mehr ganz jung. Und ebenfalls sind die meisten schon etwas aus der Form geraten, sie haben also ihre beste Zeit in jeder Hinsicht hinter sich. Was jetzt noch auf diese Frauen wartet, ist in erster Linie: Leid. Komisch, dass diese Frauen ihren eigenen Verfall gar nicht in seiner ganzen Härte bemerken – aber zum Glück haben sie ja eine Freundin, die diesen Verfall beenden kann und die ihnen dieses Leid nimmt. Ganz selbstlos – denn mit wem soll sie sich nun austauschen?

Jean wuchs in dem Ort auf, in dem sie lebt: In Kotemee, einer typischen nordamerikanischen Kleinstadt, beschaulich und gruselig. Dort stellt sie ihre Keramiken her, die entweder kaum jemand kauft oder die schon vorher oder gleich danach in tausend Einzelteile zerfallen, weil Jeans Arbeiten eben außergewöhnlichen sind. Jean hat ihren eigenen Kopf – und sie mag nun einmal Pflanzen, vor allem Blätter, die sie dann auch töpfert. Als die Geschichte losgeht, arbeitet Jean gerade an einer "Kudzu-Invasion": Sie schafft Keramiken von einer Pflanze, die alles in Beschlag nimmt und überwuchert. Völlig unpraktisch sind diese Dinger, und das ist auch das, was Jean von klein auf gesagt bekam: Dass sie nämlich unpraktisch sei.

Jetzt will sie aber praktisch werden – nicht unbedingt pragmatisch, wie es der deutsche Titel des Buches nahelegt. Sie wird also praktisch. Und sie wird nachdenklich, geradezu philosophisch, wobei sie die Weisheiten aus ihrem kleinen Umfeld zieht. Wie konnte sie es nur zulassen, dass ihre Mutter so sehr leiden ließ? Warum nur hat sie nicht einfach ein Kopfkissen genommen und die Mutter erlöst? Dieses Erlösen kennt Jean, seit sie denken kann: Die Mutter war Tierärztin und dabei nicht zimperlich. Und Jean immer mittendrin:

Will sagen: Die Hemmschwelle ist niedrig. Dass aber eine Synthese aus Tod und Nützlichkeit existiert, bei der ihr diese niedrige Hemmschwelle sehr hilft, ist für Jean eine neue Erkenntnis:

Dieser Roman ist also nichts anderes als ein Serienkiller-Thriller. Und natürlich ist er genau das nicht. Dabei hat unsere nette, warmherzige Serienkillerin eine wesentlich bessere psychologische Grundlage als die meisten Kerle, die einem in diesen ganzen bescheuerten Krimis begegnen, wo einer schon dann zum Massenmörder wird, wenn mal sein Gehalt gepfändet werden soll. Jean mordet ja gar nicht, sie verteilt Geschenke, sorgt akribisch für einen letzten Moment vollkommenen Glücks – und spendet so "letzte Gedichte":

Man kann auch sagen: Schöne Idee für eine Kurzgeschichte, das, aber zu einer Gesellschaftssatire mit immerhin knapp vierhundert Seiten reicht das nicht. Das war, ehrlich gesagt, nach wenigen Seiten auch mein Einwand. Trevor Cole aber tritt nicht diese eine Idee breit – er sorgt für schöne Überraschungen und einige wunderbar bizarre Figuren, darunter die beiden Polizistenbrüder Jeans, alte Bekannte und ein österreichischer Weinbauer. Er schafft eine ausgeklügelte Kleinstadtmelange mit gut getimten Blicken in die Vergangenheit. Und es gelingt ihm, eine Spannung aufzubauen, die eine solche Persiflage auf den Thriller eigentlich gar nicht zwingend bräuchte.