Die da kommen

Titelbild und Klappentext lassen es vermuten: Die da kommen ist kein leichtbekömmlicher Thriller. Grund dafür sind allerdings weder bluttriefende Gemetzel noch schleimige Gedärme, von denen Liz Jensen überraschenderweise so gut wie keine bietet. Stattdessen arbeitet sie sich in ihrem inzwischen zweiten Roman an wichtigen anthropologischen Fragen ab – und damit nicht zuletzt an der Geschichte der Menschheit.

Hesketh Lock ist eine Art »Troubleshooter«, ein »Spezialist für interkulturelle Angelegenheiten, der Sabotagemuster von Indoniesen bis Island analysiert«. Er befindet sich auf dem Weg nach Taiwan, wo er für ein globales Unternehmen den Sabotageakt eines Angestellten untersucht.

Nur beiläufig erfährt er aus den Fernsehnachrichten, wie in Großbritannien ein siebenjähriges Mädchen mit einem Black & Decker-Druckluftnagler drei Stahlnägel in den Hals seiner Großmutter pumpt. Ein tragischer Unfall, wie es scheint, dem auch Hesketh nur wenig Beachtung schenkt.

Dann aber häufen sich nicht nur die Vorfälle, bei denen Kinder weltweit auf Erwachsene losgehen, auch die Sabotageakte nehmen zu. Seltsamerweise erklären die Saboteure, kurz bevor sie sich das Leben nehmen, von Kindern zu ihren Taten angetrieben worden zu sein.

Mord und Sabotage breiten sich in Windeseile aus – und keiner kann etwas dagegen unternehmen.

Anfangs werden noch die üblichen Verdächtigen herangezogen: Terroristen. Seuchen. Sogar Aliens.

Es ist Hesketh, der schließlich die Wahrheit begreift, doch da ist es bereits zu spät: Es sind die Kinder, die gegen die Erwachsenen rebellieren, die so genannte Zivilisation ausbremsen, den Fortschritt umkehren, den die Menscheit seit der industriellen Revolution erzielt hat.

Die Moral der Geschichte könnte also aktueller nicht sein. Leichter wird die Lektüre dadurch trotzdem nicht. Nicht nur wegen der Themen, die Liz Jensen in Die da kommen anschneidet.

Erschwerend kommt die Erzählerstimme hinzu, die von Hesketh Lock. Der ist nämlich nicht nur intelligent, er leidet auch unter dem Asperger-Syndrom. Sein soziales Gebahren ist wundersam und emotionslos, was ihn einerseits in den gefährlichsten Situationen einen kühlen Kopf behalten lässt. Andererseits hält er auf diese Weise auch den Leser über den ganzen Roman hinweg auf Distanz. Als Identifikationsfigur taugt Hesketh deshalb nur bedingt – und nimmt obendrein auch der von Liz Jensen in ihrer ganzen Konsequenz gezeichneten Apokalypse den Schrecken.